En agosto del año pasado, intenté concienciarme de que debía dejar de inventar historias y concentrarme más en la promoción interna. Me repetí, varias veces para convencerme, que era una suerte que no hubiese conexión a Internet (ni casi cobertura de móvil) en el lugar donde me encontraba, porque así no me enteraría de los concursos que fueran convocando.
No lo resistí. Los relatos se empeñaron en manar a borbotones de mi mente, conspirando incansables contra mi objetivo.
Finalmente, me vencieron y me las tuve que ingeniar para enterarme de las cinco palabras del concurso de ese mes: resaca, número, principio, juramento y socorro.
Este fue el relato..., que por cierto fue seleccionado.
Aún me esperaba otra sorpresa ... pero eso queda para más adelante.
DESDE EL OTRO LADO
La resaca del temporal inundó la playa de cachivaches. Junto a ellos, como un trasto viejo más, yacía el cadáver del magistrado. Los periódicos publicaron la foto en primera página, "... sin indicios con los que resolver el caso, la policía trabaja en la identificación de lo que parece el cuerpo de otro indigente..." Le reconocí al instante por el tatuaje del pecho. El número phi, el de la divina proporción..., el de nuestra hermandad. Nos captaron al principio de la carrera. Nuestros expedientes destacaban. Él se preparaba a judicatura desde cuarto curso, a mí me tiraba más la política. Prometieron desvelarnos misterios inalcanzables al común de los mortales, situándonos en las posiciones que mueven los hilos..., y, confiados, prestamos juramento. Cuando cruzas los límites naturales, no hay escapatoria. No la tuvo él, ni la tuve yo. No tuve tiempo de pedir socorro, ni de avisarle... que sería el siguiente.
